Dennis Hamley - La morte e il menestrello (2000)

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Joslin de Lay sentiva l’odore della morte. Se lo sentiva addosso, viscido sul viso e sulle braccia. Filtrava dal terreno, avvolgeva gli scheletri dei tetti e le mura diroccate, strisciava furtiva a sussurrargli: “Torna a casa, Joslin de Lay. Questa terra non fa per te.“ Ma Joslin de Lay non fuggì. Del resto, non avrebbe saputo dove andare. No, quel posto orribile era il suo rifugio per la notte. Si strinse nel mantello, spingendo lo sguardo oltre le costole nude di quello che un tempo era stato un tetto a volta, e cominciò a contare le stelle.

Le stelle, che nella sua amata Francia sembravano sorridergli, lo fissavano adesso spietate attraverso il velo della morte. La Morte che lo aveva quasi ghermito: quando? In quel momento gli sembrò che fossero passati secoli da quando aveva lasciato il molo di Cherbourg. L’aveva vista sul mare, la Morte, livida e ostile, e lo aveva tallonato fin su quelle rive estranee. Si sforzò invano di dormire, ma era oppresso dalla presenza invisibile della Morte che, simile a una sagoma dal mantello nero, gli si appoggiava scheletrica a ma spalla per sparire appena lui si girava ad affrontare le sue orbite vuote.

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