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Nessuno sapeva con certezza dove abitasse Fiord in quell'ultimo anno, dopo che il mare s'era preso suo padre e ne aveva scaraventato sulla spiaggia la barca – povera conchiglia vuota, avvolta da un intrico di reti come in un sudario. Tornava a casa quando lo decideva lei, e se ne stava seduta al focolare di sua madre, senza parlare, volgendo uno sguardo corrucciato per la piccola stanza silenziosa, coi galleggianti di vetro trovati da suo padre – variopinte bolle di luce – ancora sull'impolverato davanzale; e la stessa coperta a scacchi ancora posata sul letto dove lui dormiva; e l'uscio aperto, nelle sere tranquille, sullo stesso scorcio del villaggio e del porto, coi pescherecci che rientravano ai sollevarsi della marea.
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