Alistair MacLean - Il fiume della morte (1982)

John Hamilton è come un diamante grezzo. Ha molte buone qualità – naturalmente dal punto di vista di chi non crede più in Babbo Natale da un pezzo. Per esempio, è deciso e senza troppi scrupoli. Picchia come un professionista, beve come una spugna, spara come un dio e non ha paura neanche del diavolo in persona.

Ma anche per un tipo come Hamilton cercare un tesoro nel bel mezzo della foresta amazzonica, tra anaconda lunghi dieci metri e indigeni tagliatori di testa, non è uno scherzo. Soprattutto se a complicare il gioco ci si mettono i servizi segreti di due o tre paesi interessati al recupero dell’appetitoso malloppo. Soprattutto se su quell’oro scomparso grava l’ombra sinistra della croce uncinata e il passato è più importante del presente. Un bel pasticcio. Anche perchè nessuno dei partecipanti all’avventurosa spedizione è – o è soltanto – quel che dice di essere. Nemmeno il cinico John Hamilton dai misteriosi trascorsi e dal pugno facile.