Frances Crane - L'ombrellone rosa (1977)

 

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Stretti stretti, Patrick ed io passeggiavamo silenzio si a ovest della Cinquantacinquesima Strada, poco al di là di Lexington Avenue. Quando ci scambiava mo qualche parola, era per commentare il fascino un po’ strano di New York, immersa nell’artificiale penombra dell’oscuramento. L’aria tepida, dolce, appena velata di foschia, era gonfia d’un profumo dolciastro, un po’ stantio. Primavera in città… Le sagome dei vecchi edifici brunastri che facevano parte dell’isolato, lungo il quale andavamo a zonzo, sfumavano irreali sullo sfondo fiabesco dei grattacieli di Park Avenue, torri evanescenti, altissime. I rumori ci giungevano intensi. Quelli familiari ci sembravano pieni di mistero. Il ronzio sommesso dei motori aveva una nota cupa, minacciosa.